Жил был маленький художник. С виду - обычный мальчик... Внешне,пожалуй, то, как он одевался - единственное, что отличало его от других мальчишек. В беретке и широких штанах,с верху свитер, который был больше его самого и от того неопрятно свисал... На шее шарф, который он носил даже летом, когда было тепло. Его старенькие ботинки были пошарпаны, но он предпочитал их тысячи лакированных туфель на полках обувного магазина.
У него были кисти и краски, и, конечно, большой холст, который он всюду носил с собой и не выпускал из рук.
Каждое утро он поднимался рано-рано и торопился на холм, возвышавшийся над городом, чтобы встретить рассвет. Некоторые люди специально просыпались так же рано, как он, чтобы сказать ему: "Доброе утро!", из своего окна. И каждому, кому мальчик улыбался в ответ и радостно махал рукой весь день сопутствовала удача.
На холме мальчик ставил свой мольберт и раскладывал краски. На его холсте, как в зеркале отражался город:
Вот асфальтированные улицы, вот дома, в окнах которых отражались солнечные лучи. Вот башня с часами, стрелки которой словно замерли на его картине. Небо было чистым и безмолвным. В парке на ветках дремали сонные птицы.
Картина была прекрасна! Но мальчику всё время чего-то не хватало в ней. Каждое утро он приходил на этот холм и находил что-то какую-то деталь, которую не заметил вчера. Каждый кирпичик, каждый листик прорисовал он в своей картине. Но чего-то не хватало. Ему постоянно хотелось нарисовать ещё что-то! Казалось ещё одна деталь! Ещё какая-то мелочь, и картина оживёт. Каждое утро он брал в руки кисть и краски превращались в яркие образы. Но как не старался мальчик, она молчала...
Вот однажды утром шёл дождь и мальчик остался дома. Он сидел возле окна и плакал.
Может быть это с ним что-то не так? Или может идея его плоха?! Почему? Почему картина кажется ему такой пустой и холодной?!
В порыве чувств он схватил картину и помчался на холм. Капли дождя беспощадно падали на холст. Он знал, что дождь уничтожит весь его труд, смешает все краски и превратит их в серое пятно. Ему было больно и он всё бежал вперёд. Когда он взобрался на холм, дождя уже не было, и он вдруг увидел незнакомую фигуру. От удивления слёзы высохли на его глазах. Он подошёл ближе. Это был художник!
Как?! Что он делает здесь!? Неужели сейчас он украдёт его образ?!
Мальчик  подошёл ближе и взглянул на холст. На нём не было города, было только небо! Оно освещалось лучами яркого солнца и отдавало яркими переливами. Мальчик посмотрел туда, куда смотрел художник и ахнул. Над городом словно гигантский мост нависла сверкающая радуга. Он поставил свою картину, посмотрел на неё и снова заплакал. Ему хотелось разорвать её на мелкие клочки, но его руку остановило тёплое прикосновение.
- Что ты делаешь?! - мягко спросил незнакомый голос.
- Неужели ты не видишь! Это ужасно! Моя картина! Во что она превратилась! Я хочу уничтожить её! Она никому не нужна! Столько дней я приходил сюда! В ней было всё! Но она как будто была пуста. Мне хотелось дополнить её! Изменить! Каждый день я дорисовывал новую деталь! И вот, теперь ничто не имеет смысла! Все мои труды были зря!
- Как же так?! Каждый день твоя картина дарила тебе радость! Каждый день она дарила тебе жизнь! Дарила смысл! И теперь, когда она нуждается в твоей помощи ты готов уничтожить её?!
- Как она могла дарить мне радость? Если я постоянно пытался её изменить? Мне всё время не хватало чего-то в ней! Я был недоволен! А теперь! Теперь всё напрасно!
- Ты говоришь, что был не доволен, но каждый день ты так радостно стремился сюда! Ты вставал прежде чем взойдёт солнце! Я наблюдал тебя каждое утро, ты так улыбался! Я думал ты счастлив!
- Может ты прав, - ответил мальчик, утирая рукой нос, - Но теперь ничто не имеет значения. Как бы я ни старался она не будет прежней!
- На будет! Но ведь ты каждый день пытался изменить её! Каждый день она становилась не такой как вчера! Почему же теперь ты не хочешь опять что-то поменять в ней!?!
- Я так хотел, чтобы краски на моём холсте зазвучали! Но они молчали... Я так старался, а теперь... теперь они больше не смогут звучать! Посмотри на мой холст! Краски потекли! Улицы размыты и дома, словно плачут...
- Хм.. плачут? Т.е. теперь твои краски звучат? - задумчиво спросил художник.
Мальчик встрепенулся от этого вопроса. Ведь и правда... Он напряжённо вздохнул и неуверенно взял в руки кисть. Вот он коснулся картины и она стала преображаться. Город на его холсте больше не походил как две капли на тот, что стоял перед ним, но он был в сто раз лучше! Словно сошедший со страниц какой-то книги он завораживал. Размытые улицы добавляли жизни и дома казались уже не такими холодными.
- Я думаю, твоя картина станет, лучше если на улицах будут люди... - предположил художник.
И вот между домов заспешили на работу прохожие. Кто-то весело ехал на велосипеде. Какая-то девочка весело бежала в школу, размахивая сумкой. Женщина тянула за руку малыша, а тот плёлся за ней, сонно перебирая ножками.
На мгновение мальчик остановился и присмотрелся. Затем снова приник к холсту. За парком на вокзале прибыл поезд, и пассажиры выходили из вагонов, и толпились на платформе. Птицы больше не спали на ветках в парке, они слетали вниз и клевали зёрна, которые щедро кидала им добрая старушка.
- Разреши? - спросил художник и приблизился к картине.
Мальчик с опаской шагнул в сторону, но через минуту его глаза засияли! Над его городом раскинулась яркая радуга, излучая свет и словно даруя всем жителям надежду, что все мечты сбудутся. В окнах домов появилась жизнь: кто-то готовил завтрак, кто-то поливал цветы, а кто-то лишь сонно потягивался поднимаясь с кровати. Мальчик подступил к картине и вот уже две кисти наносили всё новые краски, превращая их в образы.
Наконец оба художника отступили от картины. Она была полна жизни и света! По небу плыли облака и стрелки часов  на башне словно двигались по циферблату, а не стояли на месте. Карина запела! И мальчик бросился в объятия художника!  Картина удалась! Оба творца стояли на холме и были безумно счастливы...

...

Посреди широкого поля стоял мольберт. Перед ним виднелись 2 фигуры. Они творили маленький мир на бумаге. Солнце согревало их своими лучами, а лёгкий ветерок приподнимал шарфы, и они развевались, словно поднятые кем-то флаги.

Отредактировано ein_kleines_Wunder (04.03.2016 20:30)